LA CIUDAD DEL PECADO

 

LA CIUDAD DEL PECADO 

“¡Profesor!... ¡Profesor  Dominic Verhoeven!...  ¡aquí! junto a la escalera, perdón, recuerde que mañana martes comienza la licencia que pidió hace una semana y  ya tenemos quien lo reemplazara en su cátedra, el profesor Harm  Koet, solo llámelo para que el pueda organizarse  ¡gracias y hasta pronto!”                                 Una de las secretarias me sorprendió antes de abrir la puerta hacia el estacionamiento. Había olvidado lo de la licencia, pero ¿Koet? ¿Habiendo tantos llamaron a Koet? Es un tipo muy soberbio y creo que nunca llegaré  a digerirlo, además…es licenciado en historia ¿podrá acaso interpretar la filosofía sin contaminar mi cátedra? Ya me parece escuchar que me están llamando antes de tiempo para salvar su buen nombre. Había pedido unos días a raíz de las complicaciones en la salud de mi abuelo y en mitad de semana ya lo había olvidado. Primero pasare por mi apartamento en la ciudad a recoger algunas cosas. Por cierto me acaba de llegar un mensaje en el teléfono.

¡BIP!:“Dominic, tu abuelo quiere hablar contigo, no sé porque motivo pero acércate a casa cuando puedas”

       Por un momento, el mundo virtual de Internet  nos atrapa en  la mentira más grande que hayamos creído y sin que nadie nos obligue a ello, de acreditar a un agente transmisor, el casi tangible espectro de un rostro conocido.  Por eso será que miro a mi ciudad con un cierto aire de sospecha. Porque ha cambiado desde la médula y  ya no es fiel a sus raíces ¿Por qué no hay temor a lo inesperado en las miradas?… ¿No fue así como nos sometieron en el pasado? ¿Qué día es hoy? ¿Lunes? Las voces susurrantes de aquellos rebeldes a la muerte siguen oyéndose en las solitarias calles de Amsterdam como espíritus errantes y seguramente así  como luce hoy, no la reconocerían. Sobrevivientes a un tiempo en que la guerra desato “el invierno holandés del hambre” una estúpida frase honorifica, pero ¿para que sirvió? Para un antecedente que aporto a la ciencia la Epigenetica, un mal en el ADN que será como un eslabón perpetuo. Fuimos los conejillos de indias. Pero ya hemos perdido  esa humillante dignidad, hoy somos la ciudad del pecado, la del turismo sexual y de las drogas legales, la de vida nocturna y el libertinaje. Aquí nadie te conoce, por 50 euros en 15 minutos, el sacerdote con ropa informal entra a una cabina, y una prostituta lo hará feliz diciéndole que estuvo  fabuloso. Mañana dará misa, luego de confesarse  por supuesto.                              Es que solo fuimos capaces de invadir el mar, al enfrentarlo y plantar un maldito molino de viento por aquí y otro por allá, eso fue todo y nada más. En la ciudad las abundantes paredes contaminadas con grafiti, leyendas de una tipografía inentendible, arte urbano le dicen, ¿eso es arte? (pienso)…”Así dicen” (diría mi madre)

 ¡Fíjate por donde caminas idiota! ─ Un automóvil salía del estacionamiento y no lo vi. ¡Lo siento! ¡Discúlpame!, caramba, este sujeto casi termina por embestirme y encima me insulta ¿Es así como seguimos escribiendo la otra parte de nuestra  historia? ¿A los tumbos y sin la inmerecida misericordia de quienes murieron por salvarnos que nadie tomó como ejemplo? La guerra es dura aun después de la guerra. No sé porque pienso lo que estoy pensando, hasta me atrevo a diseñar la próxima secuencia que supongo que puede pasar antes de que suceda...esto de cruzar una calle tomando todos los recaudos  y aun así, casi me atropellan, me lo merezco por estar haciendo filosofía en mi tiempo libre. Reflexionando como lo hace mi abuelo, él suele pensar sobre lo relativo de la vida y dialoga consigo mismo. Todo a raíz de un mensaje de texto en mi teléfono. Todos los días hago el mismo circuito para regresar a casa. Voy a estacionarme y  buscaré un lugar de comidas rápidas. Mi abuelo, está un tanto delicado, creo que el ya venía sufriendo alguna enfermedad y nunca la dio a conocer. Un día todo fue diferente y se desplomó como un Goliat. Es un hombre grande en su contextura física y cayó pesadamente. En tiempos de la segunda guerra mundial, el, había sido parte de aquellos niños que estuvieron en Westerbork. Un campo de transito para los deportados judíos, gitanos y miembros de la resistencia a 15 kilómetros de la aldea del mismo nombre en el sector noreste de los Países Bajos, en la provincia holandesa de Drenthe. El último tren que partió de Westerbork hacia el campo de exterminio en Auschwitz, lo hizo el 3 de septiembre de 1944.

Fragmento libro: LOS MUROS DE AMSTERDAM

Autor: David Fernandez-Copyright  

 

LA MUJER MAS LINDA DEL MUNDO

 

LA MUJER MÁS LINDA DEL MUNDO

 

No hay un día determinado en la vida de una mujer, en el que ella por decisión propia deja de usar maquillaje. Me refiero al hermoso hábito en la juventud, de cuando ellas sienten que les ha llegado el tiempo de comenzar a verse más bonitas y entonces ahí las tienes, rímel, rouge, bojouterie, etc. Una ceremonia frente al espejo de pasar el cepillo en la cabellera de hasta cien veces (literal, las mujeres de antes no sabían nada de planchitas para el pelo) y que es parte de una cultura que no se hereda, solo se lleva a cabo.

 Cuando una mujer anciana, se pinta los labios o se pone sombra sobre sus parpados frente al espejo, algo no está bien en ella. Uno llega a pensar que tal vez tiene algún trastorno psicológico y no le dices nada solo por educación. Las arrugas en el rostro ya no permiten la estética facial, no en esta edad, es algo que ha quedado en el pasado y no debería repetirse.

Cuando voy a la casa de mi madre para visitarla, la busco por todos lados hasta encontrarla. Cierta vez la halle en su habitación como tantas veces acostumbraría a estar, en la soledad que toda mujer se permite en un reducido pero merecido espacio de descanso. Un breve paréntesis en el que se analiza físicamente preguntando al aire mismo “¿por dónde se está yendo mi juventud?” El alhajero abierto, collares y aretes de fantasía, pulseras y alguno que otro anillo, conforman su tesoro más preciado. Aquello que es insignificante para otros para ella  significaba una dimensión del alma. Nunca me reprocho que yo la descubriera con sus labios pintados y espolvoreando sus pómulos. Probándose aros que tenían un lindo tono y que le animaban a preguntarme como si yo fuese un espectador irrelevante  “estos aros me quedarían bien con mi blusa de color salmón ¿verdad?”  Y yo solo le entregaba una sonrisa de aprobación, mientras ella presionaba sus labios, para acomodar simétricamente el color elegido.

Luego de mirarse de perfil y de frente como en una sesión fotográfica, tomaba un frasco de crema y comenzaba a desmaquillarse murmurando suavemente “estoy fea”…”estoy vieja”. Yo la abrazaba y le daba un beso diciéndole “No diga eso mi reina”. Luego todo volvía a sus cauces, el alhajero volvía a cerrase para abrirse tal vez dentro de un largo tiempo ¿Cuántas veces lo habría hecho desde su juventud?

Esa noche los recuerdos recientes me despertaron en la madrugada tan solo para recrear la imagen de una mujer frente al espejo. En las horas en la que el alma esta sensible, su voz como  un susurro era solo un monologo para mí, fue entonces que como en una realidad mágica, volví a ser un niño al borde de la muerte y ella estaba a mi lado, como siempre desde que tengo memoria. Ella, para tomar mi mano de manera fuerte y hacerme sentir seguro. Ella, para sacarme de la desesperación con mirada firme, secando mis lágrimas con sus manos, como quien tiene piel que absorbe el dolor y lo hace propio. Tantas veces ausente a la hora del almuerzo, su figura era de esporádicas apariciones, pero cuando yo mejoraba en la salud, entonces volvía al hogar para ocupar el sitio que completaba la postal familiar. Ella, tan decidida a enfrentar la tormenta, solo por mí y sobrellevar mi estado crítico, hasta que todo hubiese pasado y pasó; y yo estuve bien. Finalmente su juventud se hizo volátil entre los pasillos de algunos hospitales a lo largo de tantos años y fue un pestañeo que ella revivía al abrir su alhajero e imaginarse bella físicamente. Como cuando era aun una joven que comenzaba a escribir desde el anonimato la historia que a nadie le interesaría: “Había una vez una familia…” Comprendí cómo fue que renuncio a una parte de su femineidad solo por la aventura de ser mamá. El trailer de una película que ya estaba olvidando me hizo admitir en mi desvelo, que yo tenía mucho que ver en esa mirada de ojos tristes. Yo le había robado el tiempo de su piel tersa y suave, del singular hábito de la belleza ficticia que no se hereda y que solo se lleva a cabo. Ese alhajero era la llave que abría la puerta desconocida de su corazón en donde  guardaba este secreto. Nunca nadie reparo en esto y yo lo descubrí como un espectador irrelevante. Ella era mucho más que un perfume y una linda sonrisa; mucho más que un beso o una caricia que sanó mi alma. Era el verbo amor hecho madre, la mujer más linda del mundo.

DAVID FERNANDEZ